Oz arpentait les rues de la ville, sans but. Au volant de sa voiture, il en était encore à se demander pourquoi il avait pris la peine de ce lever ce matin. Il avait peint jusque tard dans la nuit. Mais maintenant que son oeuvre était achevée et qu'elle séchait, après avoir pris néanmoins quelques heures de repos, une question s'imposait à lui: qu'est-ce qu'il foutait là ? Enfin qu'est-ce qu'il pouvait bien faire de sa vie ? Il ne travaillait pas aujourd'hui, on était samedi. Il avait fini sa toile alors... qu'est-ce qui le motivait en cette journée vide de sens ? Et la réponse s'imposait d'elle-même: rien. Il n'était rien d'autre que rancoeur et mal-être aujourd'hui. Il n'avait envie de voir personne, de ne rien faire alors il conduisait pour l'heure sans but tout comme il menait sa vie: sans but réel.
La naissance d'un individu ne tient pas de sa propre volonté mais de celle de ses parents. S'il était certain que sa mère l'avait ardemment désirée, Eros n'avait aucun doute quand à l'amour que lui portait son père. Il lui avait sauvé les fesses mais c'était dans un but précis: avoir la main mise sur lui, comme un marionnettiste sur son pantin. Mais il refusait de dépendre de cet homme abject. S'il vivait dans son manoir, s'il lui laissait remplir son compte en banque autant que ça l'arrangeait, il ne voulait rien avoir à faire avec cet homme. Il se sentait comme otage de sa propre vie, risible ironie. Il n'avait pas l'impression d'avoir son destin en main, il se sentait même... démuni. Comme si, avant ce champ de bataille qu'était la vie, on avait tout faussé. Comme si on lui avait volé l'arme ultime qui lui aurait permi de s'en sortir comme les autres, de ramer à contre courant s'il l'avait voulu. Mais il ne l'avait pas, cette arme. Il se battait mais le combat était inégal. Il n'attendait que le jour et l'heure où finalement tout finirait par l'engloutir pour ne rien laisser de lui après ça.
Oz se rangea sur la bas côté, coupa le moteur. Il fixait la rue sans la voir. Ce sentiment le mettait mal à l'aise. Il avait toujours eu une excellente vue, une vue d'artiste. mais en cet instant, il se sentait comme aveugle. Il ne voyait pas le monde, il ne le sentait pas. Il avait l'impression d'être plus démuni que jamais. Avec un juron il claqua la porte et s'engouffra dans le café le plus proche. Il avait besoin de faire le plein mais il n'était pas encore l'heure de s'adonner à ses penchants malsains. Il commanda un double expresso, sans sucre ni rien d'autre, s'assied à une table et... la vit. Encore elle. Toujours elle. Ses yeux s'écarquillèrent malgré lui alors qu'ils refusaient de quitter leur cible. Cette fille était son fantôme, son ange gardien ? Celle qu'il dessinait sans relâche, poursuivait sans répit dans ses rêves. La moitié de son âme qu'on lui avait arraché bien trop tôt. Mais elle n'était qu'un mirage, qu'un songe. Elle ne pouvait pas être là. Et pourtant... ses yeux glissèrent sur les preuves évidentes de sa tangibilité. Sa boisson qui fumait, son ordinateur et son appareil photo, son regard, semblable au sien qui lui rendait son effroi. Impossible. Elle ne pouvait être là. Ca ne pouvait pas être elle, elle était morte. Gioia était morte. Son poing se serra violemment au point que ses jointures blanchirent dangereusement sous la tension. Il se leva finalement et combla la distance qui les séparait à grandes foulées. Il la surplomba de toute sa hauteur et lâcha d'une voix blanche.

« Qui êtes-vous ? »

« Je pourrais vous poser la même question ... »

Evidemment elle avait raison, parfaitement raison. Dans son obsession de savoir si elle était réelle ou non, il en avait oublié qu'elle avait légitimement le droit de se poser des questions sur l'homme, l'inconnu qu'elle avait en face d'elle, qui la fixait avec une intensité à faire peur et lui demandait qui elle était comme si il avait un droit quelconque sur elle. Mais quand il était pommé, Oz en oubliait de réfléchir, parfois même de respirer. Il avait besoin de comprendre, il devait comprendre. C'était vital, essentiel. Qui pouvait-elle bien être, elle qui le hantait comme un fantôme depuis qu'il était enfant ? Qui était-elle bon sang ? Que faisait-elle là ? Pourquoi ici et pas en Italie ou ailleurs ? Tellement de questions, d'incohérences, d'incompréhension, comme un bal inarrêtable qui battait son plein dans sa boîte cranienne. Il allait exploser. Son sang battait dans son crâne avec la même intensité que son coeur dans sa poitrine, de quoi faire exploser toutes ses veines sous la pression, sans exception aucune. Il le sentait dans sa chair, quelque chose se jouait en cet instant, quelque chose d'important, d'unique, qui allait changer sa vie aussi sûrement que la mort de sa mère. Quelque chose d'infiniment plus important que tout ce qu'il avait connu jusqu'à présent. Sa vie se jouait tout bonnement en cette ridicule poignée de secondes qui refusait de s'écouler à une vitesse normale et à cette vérité qui se faisait tant désirer au point de lui en faire mal.
Oz s'apprêtait à ignorer sa question pour réitérer la sienne lorsqu'elle abattit sa main sur son ordinateur. Mais trop tard, il avait lu, il avait lu ce qui lui avait toujours semblé comme une évidence mais qui lui faisait en cet instant comme un coup de poing dans l'estomac. Ce n'était pas possible... Son regard était pendu à elle, la détailla à une vitesse folle, sans ciller. Et pourtant, et pourtant. Tout collait, tout collait parfaitement, tout s'expliquait. Et pourtant, ce n'était pas possible, non... Elle était morte...

« Gioia ... »

Sa voix s'était félée sous le coup de l'émotion et il avait la gorge nouée. Mais c'était bien elle qui se tenait devant lui, son arme, sa lueur au bout du tunnel, sa soeur jumelle.